Quisiste ver mis pinturas después de las seis cervezas.
Quité la tela a los lienzos. Mostré todas mis proezas.
Pintadas de color verde, descansan sobre tus piernas.
Pintadas de color rojo, se burlan con sutileza.
De los cuentos de verano, del amor que me profesas.
Todavía son las doce. Abramos otra cerveza.
Finjamos que hoy no es lunes, que aún no cumplimos los treinta.
Que todas esas ventas vigilan nuestras cabezas.
Y no era yo, la de los cuadros de gran belleza.
Y no era yo, la que bailaba en aquella fiesta.
Nunca pisé el canal, ni tu alfombra color crema.
Aquel vestido azul sería de otra extranjera.
Se fue a las nueve y media.
La niebla recién despierta.
No hay notas en la nevera, ni rastro de su condena.
Lleva tres semanas enteras saboreando el verde menta.
De los trazos que descansaron en la cama ahora desierta.
Y no era yo, la de los cuadros de gran belleza.
Y no era yo, la que bailaba en aquella fiesta.
Nunca pisé el canal, ni tu alfombra color crema.
Aquel vestido azul sería de otra extranjera.
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